122 – Um 12 Uhr am O. K. Corral

Die großen Räder des schweren Planwagens gruben sich tief in den gelben Arizonasand. Der grauhaarige Mann auf dem Kutschbock hatte ein blasses, müdes Gesicht und dunkle Augen. Neben ihm saß ein sechzehnjähriges Mädchen, das ebenfalls blaß, aber recht hübsch war.

Hinter den beiden streckte ein kleiner zwölfjähriger Junge seinen Blondschopf durch die Plane und blickte nach Westen.

»Oh, ist das da hinten eine Stadt?«

Der Vater nickte. »Ja, Jimmy, es ist Tombstone.«

»Tombstone?« kam es verblüfft von den Lippen des Jungen. Seine Augen waren kugelrund vor Verwunderung. »Richtig, Tombstone?«

»Na, klar«, meinte das blasse Mädchen, dem jedoch ein leises Schauergefühl dabei über den Rücken lief.

»Tombstone!« wiederholte der Junge fast andächtig.

»Ist es das gleiche Tombstone, von dem wir in New Orleans so oft gehört haben? Die Stadt von Wyatt Earp und Ike Clanton?«

Der Mann auf dem Kutschbock zog die Brauen düster zusammen. Er dachte mit Schrecken daran, daß er den Kurs doch nicht gründlich genug studiert hatte.

Tombstone! Was barg dieser Name nicht alles. Nicht allein, daß es schon makaber genug war, einer Stadt den Namen Grabstein zu geben, hatte dieses Tombstone einen Ruf, dessen Düsternis und Gespenstigkeit bis hinunter an die Küste der Staaten gedrungen war.

Die Stadt von Wyatt Earp und Ike Clanton! Der Junge hatte es gesagt. Aber es war ja mehr, viel mehr, was hinter diesen beiden Namen steckte. Wyatt Earp war der berühmte Marshal, der Gesetzesmann, und Ike Clanton ein berüchtigter Bandenführer, über den noch vor anderthalb Jahren bis nach New Orleans hin alle Gazetten voll waren. Und vor einem Monat tauchte sein