37 – Der Rebellenschatz

»Hamilton, du Bastard!« Einer der drei Hartgesottenen, die eben den Cattlemen Saloon betraten, spie den Namen wie einen Fluch aus. Der Stimmenlärm in der Whiskytränke erstarb. Alle Augen richteten sich auf das Trio, dessen Hände nun Raubtierkrallen gleich über den tiefgeschnallten Colts schwebten. Sie fixierten freilich nur den großgewachsenen Mann am Tresen, der nun ungerührt das Whiskyglas an die Lippen führte und langsam trank. Erst dann setzte er das Glas hart ab. John Hamiltons graue Augen begannen zu funkeln, während er lässig den Stetson in den Nacken schob, wonach ihm die blonde Mähne ungebärdig in die Stirn fiel. Über der Nasenwurzel bildete sich eine steile Falte, als er die drei Neuankömmlinge prüfend zu mustern begann. »Nur ruhig Blut, Jungs«, dehnte John schließlich. »Schadet euch gewiss nicht, wenn ihr vor dem Sterben noch ’nen Drink mit mir nehmt.« Ray, Clayde und Burt McIntosh starrten das vermeintliche Opfer nun an wie ein Kalb mit zwei Köpfen. Ray fasste sich zuerst. Er war der jüngste der Brüder. »Verdammt, dieser Bluffer nimmt uns hoch!« Seine Stimme bebte vor Zorn. Die zahlreichen Gäste hielten den Atem an. Einige verdrückten sich durch den Hinterausgang, andere verließen ihre Sitzplätze und bauten sich rechts und links an den Wänden auf. Sie wollten sich auf keinen Fall den bevorstehenden Gunfight entgehen lassen. John Hamilton seufzte tief, ehe er scheinbar enttäuscht mit den Schultern zuckte und mit blitzenden Zähnen grinste.