120 – Helldorado!

Die Nacht hatte ihre schwarzen Schatten über die Savanne gesenkt, und über dem Horizont im Osten blickten schon die ersten Sterne. Von den Bergen kam ein kühler Wind und trieb den Sand auf dem weiten Ranchhof im Wirbel umher.

Jack Rattler reckte seine bärenstarke Gestalt, fuhr sich mit der Rechten durch das kurzgeschorene struppige Haar, spreizte die Beine und schob die Hände dann tief in die Taschen. Ein grimmiges Lächeln lag auf seinem harten Gesicht.

Drüben im Stallhaus hantierten noch die Cowboys, und hinten aus dem Scheunentor fiel auch noch der Lichtschein einer Stallaterne.

Aus dem windschiefen Geräteschuppen kam ein kleiner buckliger Mensch herangehumpelt und blieb unten vor der Veranda stehen. Er trug Lederbekleidung und einen breiten, an den Krempen ausgefransten Schlapphut, hatte einen erloschenen Zigarrenstummel zwischen den Zähnen und schleppte einen halbvollen Wassereimer. Mit schräggelegtem Kopf blickte er zu dem Rancher hinauf.

»Wann geht es los, Boß?«

»In einer Stunde.«

Rattler wandte sich um und betrat das Ranchhaus.

Er blieb in der Mitte seines großen, gut eingerichteten Arbeitsraumes stehen und sah trotzig vor sich hin.

Er hätte ein gutes, friedvolles Leben haben können, dieser Jackson Rattler, wenn er es gewollt hätte. Aber er wollte es nicht. Sein Leben war der Kampf, war immer Kampf gewesen.

Als blutjunger Bursche war er mit seinen Eltern in dieses Land gekommen. Vater und Mutter hatte er bei einem Bandenüberfall in Tucson verloren. Ein paar Jahre hatte er sich als Cowboy auf verschiedenen Ranches herumgeschlagen, ehe er mit zweiundzwanzig Jahren hierher in die Nähe von Tombstone gekommen war, wo er sich eine eigene