232 – Der Fluch der Pueblogötter

»Und ich sag’ euch, Kameraden – im Gila-Badsland gibt es einen Ort, der mehr Gold beherbergt als alle Tresore von Fort Knox fassen können! Well – ich geh’ sogar noch weiter und behaupte, daß in der dreckigen Wüste die fündigsten Schüttelstellen der Staaten zu finden sind! Das Gold liegt frei und offen an der Oberfläche! Klumpen von Faustgröße, ach, was sag’ ich in meiner Bescheidenheit: Es sind Brocken, dicker als ein Menschenkopf, von denen jeder mindestens zwanzigtausend Dollar wert ist!

Well, Simson – kratz dich nur ruhig an deiner verdreckten und verlausten Melone! Dort findet man wirklich solche Dinger von der Größe deines repräsentablen Wasserkopfes…« Hier macht der Sprecher, ein alter Prospektor mit struppigem Bartwuchs und langer silbergrauer Mähne, eine kurze Atempause, die er ausnutzt, um einen doppelten Brandy in seine ausgelaugte Kehle zu kippen, und sich mit dem Ärmel seines zerschlissenen Hemdes schmatzend über den feuchten Schnurrbart zu wischen.

»Du bist ein alter Flunkerer, ein elender Lügenbold, Windy Garden – das größte Lästermaul, das unter Gottes Sonne herumläuft«, unterbricht der mit Simson Angesprochene.

»God’dam, Simson«, grollt der Prospektor und legt die knöcherne Rechte auf den alten, vorsintflutlichen Einschüsser, der nur als Attrappe an Windy Gardens Schenkel baumelt. »Wäre ich zwanzig Lenze später geboren, würde ich dir jetzt ein Loch in deinen hohlen Schädel pusten! Halt deine Fresse und bring mich nicht aus dem Konzept! Also, Freunde«, wendet sich der Erzähler wieder dem Zuhörerkreis zu. »Es stimmt alles, was Windy Garden sagt! In der Gila gibt es wirklich mehr Gold als auf den