58 – Kalt sind die Nächte im Totenland

Phoebe bemerkte erstaunt, daß die sonderbare Atmosphäre Eindruck auf sie machte. Ein wenig gruselig war es schon, worauf sie sich da eingelassen hatte, allein nachts in dieser Einöde zu marschieren… Das Knacken eines Zweiges hinter ihr im Wald ließ sie zusammenzucken. Noch aufmerksamer als zuvor lauschte sie in die betreffende Richtung. Mit weit geöffneten Augen starrte sie in die Dunkelheit. Das Knacken wiederholte sich noch einige Male. Es hörte sich tatsächlich an, als würde sich jemand seinen Weg durch das verschneite Unterholz bahnen – wie Phoebe Minuten zuvor! Es ist bestimmt ein Tier, beruhigte sie sich und zog sich in den Schatten eines Baumes zurück. Ein Rothirsch vielleicht… Phoebe wagte sich minutenlang nicht zu rühren. Erst allmählich kehrte ihre Sicherheit zurück. Sie wollte gerade weitergehen, als ihr plötzlich das Blut in den Adern stockte! Als Großvater Johnson geboren wurde, regnete es Frösche, Katzen und junge Hunde – jedenfalls hatte er Phoebe diesen und andere Bären in ihrer Kindheit aufgebunden. Als er dann beerdigt wurde, regnete es schlicht und ergreifend – Wasser. Es schüttete wie aus Kübeln. Phoebe flüchtete von dem kleinen Friedhof im südlichen Liverpool direkt in eines der vielen bereitstehenden schwarzen Taxis. Als Phoebe vor ein paar Tagen die Nachricht von der Erkrankung ihres geliebten Großvaters erhalten hatte, hatte sie gleich ein ungutes Gefühl beschlichen. Ein paar Telefonate reichten aus, um ihre »Vorahnung« zur Gewißheit werden zu lassen: Es stand sehr schlecht um ihren Großvater. Kurz entschlossen war sie nach Rücksprache mit ihrer Chefin nach Liverpool gereist, doch sie hatte nicht mehr viel tun können. »Old John«, wie er von seinen Freunden liebevoll genannt worden war, hatte die Augen bereits für immer geschlossen.